Consigne n°7: Tempête en maison

Les volets claquent...

La tempête frappe à la porte...

Il est tard...

Mon père est de retour, les yeux au plafond, la bave à la bouche ,  la bouteille à la main...

Il crie, il casse, il coupe la lumière de la maison en mille morceaux...

Je me rapetisse dans la fourrure de ma mère...

Agrippé, je m'essouffle à chercher, à m'attacher à ma bouée planquée ,dans un placard , avec mes vêtements d'été, pour quand on va à la mer, en vacances comme l'an passé .

J' aspire et expire dedans  pour la gonfler, mais elle reste vide ,inanimé...

-"Maman, arrête de pleurer, tu vas faire tout déborder, je suis là, moi ,et je vais te sauver."

Les volets se sont fermés...

La tempête s'est apaisée...

Il est tard...

Mon père ronfle dans le canapé, la bouteille vide à ses cotés.

Je vais sucer mon pouce et un peu rêver.

Je suis un petit garçon ... J'ai peur pour ma maman adorée.

Monique.

Comments

[Marianne V.]

Terrible, cette évocation de l'alcoolisme paternel, Monique ! Hélas, les murs des maisons dissimulent bien des drames qui marquent à jamais !